Nicht nur einmal dachte Wolf Biermann, er würde sterben. Da war der Tag, als plötzlich in seinem fahrenden Auto die Bremse nicht mehr funktionierte. Und da war der Moment, als ihn ein Mercedes fast umfuhr - eine »Stasi-Kiste«, die wie in einem Hollywood-Krimi an ihm vorbeigeflogen sei. Biermann deutete beide Erlebnisse als Mordversuche der Stasi.
»Ich habe immer damit gerechnet, dass sie mich umbringen, einsperren, zusammenschlagen, was weiß ich«, sagt er in der Doku »Biermann«, die gerade im Kino läuft. Natürlich lässt sich das alles nicht beweisen. So oder so muss man es als Glücksfall verstehen, dass Biermann auch Jahrzehnte später noch sehr am Leben ist und nun am 15. November seinen 90. Geburtstag feiert.
Wenn man darüber nachdenkt, wie Biermann zu dem wurde, der er heute ist - einer der berühmtesten deutschen Musiker und Lyriker und politische Symbolfigur des 20. Jahrhunderts - kann man zum Beispiel bei einer Frau anfangen. Sie heißt Brigitte Soubeyran. Mit ihr war Biermann Ende der 1950er und in den 1960er Jahren zusammen.
Sie war ein Fan des französischen Liedermachers Georges Brassens und fand, dass Biermann - der eigentlich Theaterregisseur werden wollte - ruhig auch ein paar Lieder mit der Gitarre spielen könnte. Und weil Brassens so einen schönen Schnurrbart hatte, überredete sie ihren Freund zu dem ikonischen Schnauzbart, den er bis heute trägt. Der war anfangs rotblond und mickrig, wie Biermann erzählte - deswegen färbte Brigitte ihn schwarz.
Man kann aber auch noch viel früher anfangen, bei seiner Mutter Emma Biermann. Sie bezeichnete Wolf mal als »seinen Karl Marx«. »Ich war das geborene Kommunistenkind«, schreibt er in seiner Autobiografie. Ohne seine Mutter wäre er wohl nicht im Alter von 16 Jahren alleine von Hamburg in die DDR übergesiedelt.
Das Vermächtnis des ermordeten Vaters
Um zu verstehen, wie Biermann der wurde, der er ist, muss man auch an seinen Vater erinnern. Dagobert Biermann war Kommunist und Jude und wurde 1943 im Konzentrationslager Auschwitz ermordet. Ein Schwarz-Weiß-Foto des jungen Dagobert hängt heute in Biermanns Hamburger Wohnzimmer. »Natürlich hat das mein Leben geprägt«, sagt er im Interview der Deutschen Presse-Agentur.
So wurde aus Biermann ein politischer Liedermacher, der sich mit den Verhältnissen in der DDR schnell nicht mehr abfinden wollte, dessen Lieder verboten wurden, der nicht mehr auftreten durfte. Zu Privatkonzerten kamen die Leute zu ihm in die Chausseestraße 131 in Ost-Berlin, immer wieder waren Journalisten und Verbindungsleute aus dem Westen darunter.
Als Biermann im November 1976 während einer Tournee in Westdeutschland ausgebürgert wurde, löste das eine Krise nicht nur bei ihm persönlich, sondern auch in der DDR aus. Die Entscheidung der SED-Führung führte zu einer beispiellosen Protestwelle: Namhafte DDR-Intellektuelle und Künstler unterzeichneten eine Petition gegen die Ausbürgerung. Die darauffolgende Repressionswelle der Regierung trieb viele Kulturschaffende in den Westen.
Biermann wurde vielleicht auch wegen seines Verbots sehr berühmt. Er schuf zeitlose musikalische Hymnen wie die »Ermutigung«, die immer wieder gecovert wird. Politische Häftlinge in der DDR hätten ihm erzählt, dass sie sich den Song über die Zellen hinweg zugerufen haben. »Du, lass dich nicht verhärten/ In dieser harten Zeit/ Die allzu hart sind, brechen/ Die allzu spitz sind, stechen und brechen ab sogleich«, heißt es darin.
Ausnahmetalent und »sichtbarer Egomane«
Man vergisst manchmal, was für ein herausragender und technisch anspruchsvoller Gitarrenspieler Biermann ist. Das lässt sich nicht nur in der »Ermutigung« wunderbar nachhören. Bemerkenswert, wie Biermann mit komplex perlendem Fingerpicking seine Gesangsmelodie anreichert. Sein Glück: Bei Gartenarbeiten trennte er sich vor Jahren ein Glied des kleinen Fingers der rechten Hand ab. Der einzige Finger, den er für seine außergewöhnliche Spieltechnik nicht benötigt.
»Er war auch einfach ein Ausnahmetalent, er war unser Bob Dylan«, beschreibt es die Schriftstellerin Barbara Honigmann im neuen »Biermann«-Film. Ob er auch manchmal genervt habe, wird sie anschließend gefragt. »Ja, der hat immer genervt, aber er hat immer alle genervt, aber gehört einfach dazu.«
Das ist der eine Biermann, der bis heute im Gespräch recht berserkerhaft rüberkommt und auch gerne schäkert. Sein Weggefährte Armin Müller-Stahl sagt über ihn: »Für mich war er, um die Wahrheit zu sagen, immer ein, sagen wir mal, ein sichtbarer Egomane, der, wenn ich ihm leise«Guten Tag»sagte, mir laut antwortete.«
Sicher aber gibt es mindestens einen anderen Biermann. Gerade nach seiner Ausbürgerung hatte er - das wird zum Beispiel in seinen gerade erschienenen Tagebüchern klar - auch Selbstzweifel.
Pamela Biermann: »Er war kein glücklicher Mensch«
Man muss sich Wolf Biermann nach der Lektüre der Tagebücher als einen Getriebenen vorstellen. Zumindest bis zu einem gewissen Zeitpunkt. Womit wir bei einer weiteren, der wohl wichtigsten Person wären, die ihn zu dem gemacht hat, der er heute ist. Als Wolf Biermann seine heutige Ehepartnerin Pamela kennengelernt hat, war er 46 Jahre alt und sie 19.
Das Paar heiratete 1989 und hat drei gemeinsame Kinder. Insgesamt hat Biermann zehn Kinder - das jüngste kam 2000 zur Welt, das älteste leibliche Kind 1965.
»Als ich Wolf kennenlernte, hatte ich schon den Eindruck, dass er unglücklich ist«, sagt Pamela heute, auch das ein Zitat aus dem Film »Biermann«. »Er war kein glücklicher Mensch. Der Altersunterschied war natürlich groß. Auf der anderen Seite hatte ich das Gefühl, ich habe jemanden, der ganz verunsichert ist.« Sie sei damals selbstsicherer gewesen als er. »Als wir uns kennenlernten, da sagte er schon zu mir, was ist eigentlich hier mein Beitrag, ja, wer braucht mich eigentlich noch und wer braucht eigentlich meine Lieder, ja, was, wozu bin ich eigentlich da?«
Am Geburtstag will er ein Glas Milch trinken
Heute wirkt er in seinem behaglichen Hamburger Zuhause - mit seinem Garten, durch den die Eichhörnchen huschen, mit einer Spielecke für Enkel im Wohnzimmer -, aber auch auf den Bühnen, die er immer noch regelmäßig betritt, angekommen.
Man will natürlich noch wissen, wie Biermann seinen runden Geburtstag feiert. »Ich mache gar nichts«, sagt er. »Zum ersten Mal in meinem ganzen Leben mache ich nicht mal eine Geburtstagsfeier mit meinen Kindern oder meiner Familie, weil ich so alt bin und weil ich merke, dass meine Kräfte nachlassen, und weil ich weiß, dass ich am folgenden Tag im Berliner Ensemble ein großes Konzert geben muss. Und da will ich nicht mich vorher schon kaputt reden, damit meine Kräfte ausreichen. Ganz sportlich gesehen, wie ein Wettkampf im Kurzspringen vom 3-Meter-Brett.«
Ein kleiner Verweis auf Biermanns Schwimm-Leidenschaft. Bis heute geht er kraulen in der Ostsee, er hat in den 1970er Jahren sogar mal bei einem Wettkampf eine Auszeichnung mit dem Sprung »Eineinhalb-Salto rückwärts gehechtet« gewonnen.
Er wolle jedenfalls an diesem Geburtstag absolut nichts anderes tun als sonst. »Ausschlafen, ein Glas Milch trinken und am Abend ein Glas Wein. Tagebuch schreiben oder so was. Ja, so ein Quatsch.«
Biermann hat auch schon eine Vorstellung davon, was kommt, falls er dann doch einmal stirbt. Dass er auf dem Dorotheenstädtischen Friedhof in Berlin beerdigt werden will, ist beschlossen. »Oh, ich stelle mir das herrlich vor«, sagt er. Bertolt Brecht, Heiner Müller, Helene Weigel, Anna Seghers oder Georg Wilhelm Friedrich Hegel sind nur einige seiner geistigen oder tatsächlichen Weggefährten, die dort begraben sind. Allerhand Leute, sagt er, mit denen er dieses und jenes noch zu besprechen habe.
